Para Bacanal.
Vivimos aquí, en la barra de la vida donde todo es mentira.
Aquí nos gusta vivir.
Una guitarra suena. Arrastra los sueños con música. Nuestro sudor es tango.
Así nos gusta vivir.
Noches en vela. La risa arrasa el sueño para no dormir. No soñamos. Blanco en polvo para los cuerpos, despojos de almas. Blanco amargo. Para morir hay que vivir.
Vivimos aquí, en la barra de la vida donde todo es mentira.
Aquí queremos morir.
Ruido. Música. Tus ojos tristes. Mañana despertaré a tu lado, poco más puedes esperar de mí.
Así, aquí vamos a morir.
¿Dónde dejamos la juventud?
¿Dónde se fueron nuestros sueños?
Se perdieron nuestras ilusiones.
Murieron nuestros sueños.
¿Dónde? ¿Dónde? ¿Dónde?
En la barra de algún bar.
En el espejo en los que miramos arrastrando nuestra nariz.
Fácil que muramos aquí.
Y al final de todo, cuando todo acabe.
Con la noche cerrada sobre nuestros cuerpos,
me abrazaré a tu alma respirando las notas de un tango.
Soñando. Viviendo. Muriendo.
Si tengo que morir, que sea en ti.
